Стихи у меня не пишутся. Сие, впрочем маета - от хороших текстов всегда тянет самого что-нибудь подарить миру. Справделивости ради - оно ему и не нужно. Хуже, что не стихи тоже не пишутся. Уже по другим причинам. Оно кому надо, когда прогнозы херят (в старом, исконном значиццо смысле), а они сбываются?.. Вот и... куштмир ин тухес, драгоценные. Кушать, конечно, хочется, так что придётся - но утомляет безмерно.
А печальнее сего - смотреть в серое окно и понимать, что не так уж и далеко оно в несколько других оттенках. На это, правда, тоже всем... с приборчиком. Ладно уж, не всем, не всем, но...
Мир без драконов - отнюдь не скушен. Мир без эпоса (ну, ладно, без всех этих ждать 33 года) - вообще бывает прекрасен, тёпл, уютен и любим. Мир вообще... вполне себе. И делать можно уйму чего. Вот только волшебство цены за всё - весьма и весьма сурово.